L’Autre est le soleil

Ça commence comme un duel dans un film de western. Elles se tournent autour. Les yeux dans des les yeux, sans relâche. Elles se jaugent, se cherchent, à l’affût du moindre geste de l’autre, prêtes.
Inlassablement, les bottes heurtent le sol à l’unisson, lourde ritournelle qui charge l’espace, trouble les silences. Tendu, leur manège vibratile s’épuise dans un grand tournoiement, où s’invente le langage grave d’un jeu d’enfants.

L’autre est le soleil est une pièce d’atmosphère et d’écoute. Nous-mêmes, les deux danseuses et le compositeur, ne savons pas ce qu’il va se passer, qui va bouger en premier, quel son va intervenir, qui va donner l’impulsion du mouvement suivant.

Conçues en fil tendu pour soutenir une électricité continue, les partitions chorégraphique et sonore sont structurées en négatif l’une de l’autre. Lorsque le mouvement est dense, le son est réduit, et inversement. À l’intérieur, les trois interprètes réagissent au présent. Les décisions sont prises sur le vif.

Les règles du jeu visent à créer une situation de contrainte extrême : ne jamais se quitter des yeux, ne se déplacer que dans l’orbite l’une de l’autre, ne jamais briser l’élastique qui maintient les corps dans une empathie physique radicale. La danse naît de cette surcharge émotionnelle, comme un moyen d’échapper à l’autre, de communiquer ou de trouver une tendresse à même l’intensité de la relation.

Les décisions sont prises à vue : pas d’obscurité, impossible de tourner le dos au public disposé à 360˚. Le compositeur est présent au sein de cette arène : son matériel et ses gestes sont visibles. Le public est lui-même partie prenante du cercle et confronté aux regards d’en face.